véro le blaireau

Quelquefois, dans l'obscurité d'une salle de concert où deux ou trois dizaines de personnes se sont retrouvées, il arrive, par miracle, que l'on croise un bébé poète.
Que doit-on faire lorsqu'on croise un bébé poète ? Le nourrir un peu, c'est-à-dire, acheter son CD, - quand on peut comme on peut -, et puis l'applaudir - l'applaudissement, c'est la dose journalière recommandée d'oligo-éléments pour un bébé poète - et puis le mettre sur son blogue, sans hésiter à transcender le message ...
Comme celui-ci, que j'ai rencontré, dans une salle enfumée, tout précieux, tout maniéré, tout bébé, qui s'amène mine de rien, (attention derrière le lien se cache une video un peu longue à charger) et vous assène ce message universel :

"L'amour et l'eau fraiche, tout le reste à la dèche"

D'abord, on n'sait pas bien, mais une fois que l'on a supposé que la dèche, c'est l'abréviation de déchetterie, le message s'envole ....

Rien de vraiment indispensable,
presque même un début de superflu
Je fais les comptes et rien ne garde,
Ne regarde que ce qui compte le plus ....
L'amour et l'eau fraîche, tout le reste à la déche ....

eddy (la) gooyatsh -

Je vais le mettre aussi dans "L'écho de la yourte". Ca ira bien, dans la yourte.

J'aime les gens qui doutent Les gens qui trop écoutent Leur coeur se balancer J'aime les gens qui disent Et qui se contredisent Et sans se dénoncer

J'aime les gens qui tremblent Que parfois ils ne semblent Capables de juger J'aime les gens qui passent Moitié dans leurs godasses Et moitié à côté

J'aime leur petite chanson Même s'ils passent pour des cons

J'aime ceux qui paniquent Ceux qui sont pas logiques Enfin, pas comme il faut, Ceux qui, avec leurs chaînes, Pour pas que ça nous gêne Font un bruit de grelot

Ceux qui n'auront pas honte De n'être au bout du compte Que des ratés du coeur Pour n'avoir pas su dire "Délivrez-nous du pire Et gardez le meilleur"

J'aime leur petite chanson Même s'ils passent pour des cons

J'aime les gens qui n'osent S'approprier les choses Encore moins les gens Ceux qui veulent bien n'être Qu'une simple fenêtre Pour les yeux des enfants

Ceux qui sans oriflamme, Les daltoniens de l'âme, Ignorent les couleurs Ceux qui sont assez poires Pour que jamais l'Histoire Leur rende les honneurs

J'aime leur petite chanson Même s'ils passent pour des cons

J'aime les gens qui doutent Et voudraient qu'on leur foute La paix de temps en temps Et qu'on ne les malmène Jamais quand ils promènent Leurs automnes au printemps

Qu'on leur dise que l'âme Fait de plus belles flammes Que tous ces tristes culs Et qu'on les remercie Qu'on leur dise, on leur crie "Merci d'avoir vécu

Merci pour la tendresse Et tant pis pour vos fesses Qui ont fait ce qu'elles ont pu".

Anne Sylvestre - 1986 - 1995 - 1998